tisdag 28 juni 2011

Barn och mat

Jag har nånting att säga om förhållandet barn och mat. Det kan låta kontroversiellt eftersom det strider mot gängse uppfattning men jag känner mig säker på min sak och funderar på att ge ut en bok riktad till ängsliga föräldrar om ämnet.

Ok, here goes:
Barn behöver inte mat. Om barnet inte uttryckligen ber om mat behöver det inte heller det. Orsak: 1, barn tar upp näring från Universum. Och: 2, barn hittar alltid sin egen föda (till exempel i form av intorkade russin i mattan och chipssmulor mellan soffkuddarna). Detta räcker som födoämnen under många, unga barnaår.

Hundratusentals år av evolution har gett våra barn utomordentliga överlevnadsegenskaper. De är små och söta och väcker lätt vuxnas välvilja, ömhet och beskyddarinstinkt. Detta är en biologisk strategi och en av grundstenarna till att det mänskliga släktet överlevt så mycket svårigheter och numera är härskare över jorden. Lita på ditt barn!
Genom att vädja till omgivningens hjärtan överlever barnen nästan allt. Han får en glass av farmor. Ljuger om att han ätit middag hemma och får ännu en glass av mormor samma dag. Nu har barnet ätit två glassar och är mätt. Hemma ljuger han om att han ätit middag hos mormor eftersom han inte vill ha (eller behöver) middag.

En viktig regel som du alltid bör ha i ditt huvud är: Du skall icke tjata om mat. Du skall icke taga upp ämnet mat vid matbordet. Och du skall icke truga.
Barn har en annan mycket användbar egenskap: de är mycket, mycket smartare än de ser ut. Tjatar du om mat kommar barnet omedelbart lista ut att det här med maten är mammas känsliga punkt. Det blir ett maktmedel. Tjata därför aldrig, aldrig.

Ditt barn kommer fortsätta växa som barn gjort i alla tider trots nödår och trots matvägran. En dag kommer det kanske börja med sport och titta på de stora killarnas konster i skateparken. De inser att de aldrig kommer få så "stora muskler" om de inte äter bra mat. Det är deras egen insikt och den kommer på eget initiativ, osmutsat av föräldraförmyndan. Låtsas förvånad och bete dig som om det är nyheter för dig.
Så börjar barnet äta maten som ska bygga upp hans växande kropp. För tonåringar äter. Om de inte gör det är det nåt allvarligt fel. Antagligen så har du som förälder gjort en Big Deal av mat och ätande hemma och för det får du skylla dej själv. Igen: tjata inte.

Annan tumregel: Städa mindre på golvet. Du vill ju att det ska ligga kvar knapriga, lufttorkade matrester under bordet som din lille teling kan hitta på sina upptäckarfärder. Eget byte smakar alltid bäst. Det är dessutom bevisat att barn blir allergiska av kliniska miljöer.

Låt också barnen äta som de vill och hur de vill. Med händerna och i soffan, spillandes och kladdandes. I bland kommer ni sitta framför varandra vid ett bord och spisa middag, men inte varje gång. Är ditt barn kinkigt med frukosten kan det kanske bara få i sig den enda tugga jordnötssmörmacka framför TV:n. Stör ej.

Jag är Koko, den Allvetande Modern




Han är tunn, han är blek. Men han är glad.

fredag 24 juni 2011

Hallow Midsummer's eve and Freja, godess of fertility


Min Facebookstatus i dag: Hallow Midsummer's eve to night, the night of fertility, love-making, sexuality, sacrifice as well as gluttony. Hail to Freja, godess of fertility and birth...

De har missförstått nånting. Alla tjockisar i vita spetstunikor ( bäbiskläder på vuxna???) som packar bilarna fulla med uppspelta barn och badringar. Midsommar är inte barnens högtid. Det är högtiden då barnen blir till. Och om de blir till på själva Midsommarafton är de välsignade av Freja och Freja. Det är de ungas och de vuxnas högtid.
Midsommarnatten är full av magi och mystik och inte minst sexualtitet. Det har föga att göra med skrikande ungar i horder och små grodorna som pumpas ut ur skrälliga högtalare på allmän plats. Och detta ofog att äta äcklig konserverad fisk i glas. På sexualitetens stora dag!

Nej, i stället ;helga Freja, plocka dina blommor, bind en krans. Ta nåt sexigt på dej. Låt gräset smeka dina ben. Lägg märke till hur vacker din solbruna hud är i kvällningen. Natten som aldrig blir mörk... Älska dig själv. Känn fruktsamheten flöda och lusten välla fram i venerna. Om så bara för dej själv.
Njut av maten och ät rikligt. Tacka jorden för gåvorna och känn sambandet mellan dig, jorden och maten du inmundigar i dig. Offra till jorden och till gudarna knunta till den.

Fyll lungorna med doftande, sval kvällsluft. Hör svalor tjuta. Låt ögonen få slöjor och se bortom träden, husen, åkern. Se trollen och knyttet. Se lusten och älvorna dansa. Bli ett med nuet och alltet. Det är lättare i dag än alla andra dagar, men du måste släppa fram det. Hail Frej och Freja. Hail sex och frosseri. Hail Jorden och din tillkommande. Hail din lust.

Vi ses i natt!

Foto ovan: Niclas Tilosius


onsdag 22 juni 2011

Tjejer som har barn. Och som inte har. En spaning.

Tjejer som inte har barn. Man märker det i deras lägenhet. Det är fint och designat. Man har tänkt ut planlösning och den funkar. Spartanskt. Man har ordnat böckerna på nåt snillrikt sätt. Diskbänken är ren. Dyr brödrost undanställd när den inte används.
På handfatet i badrummat står pumptvål i en färg som matchar handdukssetet. Sminkverktyg i korg som är ren. Många flaskor med skönhetsmedel. Det är normalt.

Tjejer som har barn hemma. Man märker det i hallen. Tjugo par skor ligger huller om buller. Man kan se spår av organisation; en skohylla där ett ben är avsparkat, uppstöttad med tidningshög. Trots hyllan ligger skor över varandra tillsammans med mössor och cykelhjälmar.
Inne i lägenheten; återigen spår av organisation. Trots IKEA-backar i plast ligger leksaker längs väggarna om inte utspritt på golvet -vilket kräver hög benföring. Små legobitar trampas in i fotsulan. Halvätna smörgåsar i soffan. Glas med sur mjölk sen frukost. Man kan resa sig ur soffan och ha en jordnötssmörmacka fastkletad i arslet. Det är helt normalt.
I badrummet är det fullbelamrat. Badleksaker och jumboflaskor med badolja trängs längs badkarskanten. Nät fulla med plastdockor och ninjasvärd. Det finns ingen pumptvål. Det ligger en sönderslamsad tvålbit i vattenmarinad i rejäl tvålkopp. Massor av handdukar i olika modell och färg. Och från olika årtionden. Gräll badkapuschong på dörrknoppen med motiv av Svampbob Fyrkant.
Dessa tjejer hade välorganiserad, fint inredda lägenheter innan de fick barn. Sen fick de barn helt enkelt.


Sen finns det en tredje kategori tjejer som bör nämnas. Det är tjejer som har barn som de inte lever med eller som inte har barn och har passerat bäst-före-datum för barn. I deras badrum finns inga flaskor på rad med doftande innehåll. En spretig tandborste och tandkrämsrester. Finns ingen handduk och finns inget toapapper. De här tjejerna ska man undvika. Det är nåt seriöst fel med dem. Mark my words.

onsdag 8 juni 2011

Smältdegeln, 22 grader i skuggan

En flock somaliska kvinnor i böljande tygsjok rinner ner för gatan. Allvarliga gaseller på asfaltssavannen. På väg mot någonstans som jag inte har en aning om. Vart går såna kvinnor?

De zigenska flickorna är magra som stickor och deras mödrar är feta. Skriker på barn och män med grova, skorrande röster. Rytlejon. Madammer. Babusjkor. Bystiga och blommiga. Svarta traditionella flätan på den runda ryggen. Guldhängen på klassiskt, romskt vis.

Melon? Melon? Glansiga ögon från hörnbutiken där en blev skjuten i fjol. Mitt i gatan stortjuvarnas mötesplats i bilar. Musklerna sväller på jättearmar med svarta tribaler. Blanka rakade huvuden, kåkfarare omkring de fyrtio. Undrar om hela kroppen är blankrakad? Om pungen glänser som huvet?

Flickor eller pojkar, jag kan inte se vilket, örlar gatan fram, två och två. Spelar ingen roll vilket kön, de är i staden och provar ut nya roller att trivas i. Queerteori 40 poäng i Lund.

Fest i en förbipasserande bil. Ögonkontakt och intuition är den enda regeln i trafiken. Snabb på fordonet. Kaffe dricks på gatan mitt i korsningen. Uteservering på smala trottoaren. Hippt häng för de boende.


Vissa familjer jobbar dygnet runt i sina godisaffärer. Barnen är med. Man kan köpa hennafärg och smuggelcigg i samma lilla affär. Godis, frukt, 3-litersflaskor med matolja. Vattenpipor. Gasolbrännare till opiumrökarna. Sumpiga plastbollar och väggtavlor upplysta bakifrån med skenheliga motiv. Koranvers i glitterlim på svart bakgrund. Kitsch.

Fyllona har redan börjat sudda på uteservering fast klockan bara är middag. De sover drömlöst och svettigt i eftermiddag, stinna av öl. Kranarna fylls på. Personalbyte. Matfolket, sen nattfolket.


Vi handlar mat. Tomater för fem kronor kilot. Han som säljer flirtar med ungflickorna, kan ordna fågelmjölk om de vill ha. Kalla handen får han.
En gång var det mej de ropade efter men nu har jag fått yngre tronföljare. Nuförtiden kryssar jag obehindrad mellan grönsaksstånd och kartonger. Soplukten. Måsarna, containern, sopbilens larm. Trafiken från Bergsgatan. Bussar, tutande bilar, röster, surr, brus. Lägger sig runt oss och värmen, gör en en smula omtöcknad och svetten rinner nerför ryggen bakom tröjan. Man får inte klaga. Nyanländ afrikan i täckjacka och gabardin är ute och går.

Gatuförsäljarna vrålar över grönsaksstånden. De låter arga men är inte det. En skrattar, låter den andra jävlas med honom. Okänt språk. Mellanöstern mer förstår jag inte. Han jag köpte persiljan av talade en charmig, bruten franska. Nordafrika gissar man lätt.

Smältdegeln. Här är punkten där allt kokar i hop till den simmiga soppa jag vill smaka varje dag. Den mättar och ger tillfredställelse. Annars tar man falafel, nationalrätten. Sitter på en sliten bänkskiva av plast och trivs. Låter falafellibanesen stirra när jag tar av de röda skorna för att vila och äta. Alla måste få plats. Även han. Även jag.

torsdag 2 juni 2011

Andra sidan planket


De har smällt upp ett högt plank mellan våra gårdar. De med bostadsrätt vill slippa se skiten hos hyresrätterna. Sämsta hyreshuset. Ordningsregler till trots. Smutsigaste tvättstugan. Fulaste fasaden. Flest pajjade fönsterrutor. På gården: sprucken asfalt. Sjöar av regnvatten. Skadedjursangripen buske i betongrör. Inte dekorativ..
Fulgården ("nej, vi kan INTE grilla hos mej..."). Fyra gröna soptunnor och en blå. Ingen vidare sopsortering. Berg av grovsopor. De boende skiter i miljön. Och de skiter i hyresförvaltningen. Hyresvärden skiter i oss.

De på andra sidan har planterat gräsmatta och blommor. Där sitter de och grillar. Deras tändvätska sipprar in i min lägenhet. De har hund. En mops som tultar runt. Hålla handen, vara kära, spela crocket och annat skit. Bäbisar och skratt. Unga par. De jävlarna.