lördag 15 september 2012

De vidunderliga

Jag drömde att du försökte komma in igenom min ytterdörr, du sågade i låset. Jag stod stilla innanför dörren.
Jag drömde att jag lade min kropp i en sopsorterare som vräkte ner soporna i kulvertar under ett hus. Där kunde man vandra omkring med sin smärta. Vi var några människor som vandrade runt där och i bland mötte man någon av de andra, men man talade inte med varandra. Alla accepterade varandra där. Det fanns jättelika salar innan för dörrarna. Med böcker, labyrinter av bokhyllor fulla med böcker. För barnen var böckerna gratis och man tog bara det som var nödvändigt. En del tog böcker åt sig själva, av girighet, för att de kunde.
Sedan fick jag ett mynt av en kvinna, en valuta för kulverten, jag gömde den i handen och lade mig i sopskopan och lär mig falla ner. Fördes ner i schakt och i hissar utan slut. Jag ville vara där en stund varje dag, behövde det.

Hela natten var svettig och orolig och lakanen var skrynkliga och våta och jag frös och vaknade och föll in i drömmar igen. Alla med undre rum och jag hade inget hem, så jag fanns där nere i källarna i trapphusen i kulvertarna i skogen mellan husen och båtar som förde en ut. Hela natten var svettig och frysande.

Så kom dagen och det fanns inga verkliga kulvertar men oro.
Sen träffade jag en varm ängel på dagen och värmen kom in. Det fanns glädje på den dagen med.
Och sen – pojken med sina klara små ögon och sina kramar och sin ordsvada och sin glada energi. Och den är som sötma. Jag lyssnar på den lilles svada så finns det vackra omkring mig. På denna dagen med.
Jag är omringad av kärlek och jag vill ha den. Det finns saker att göra idag och det finns färger och bilder och ord och det finns musik. Och de vackra, de är också där.
Jag tvättar mig ren.

I drömmen flög jag över hav och såg alla vidunderliga havsdjur där nere. Havet var fullt av väldiga havsdjur, valarna, bläckfiskarna, hajarna. Jag red på dem och jag fick vårt fartyg att sväva. Jag kunde flyga över havet och jag fick stora skepp att flyga med min kraft.

torsdag 30 augusti 2012

It ain't over 'til it's over


Till en syokonsulent:
Till syokonsulenten på Arbetsförmedlingens Datorteket nån gång i förra århundradets slutfas som sa att jag kanske skulle ha realistiska mål med min utbildning när jag glatt och frimodigt deklamerade att jag ville bli scenograf (och väntade på antagningsbesked från både Scenografiskolan i Skellefteå och Danmarks Designskole i Köpenhamn vilka jag kom in på – båda två – följande termin).
Detta är också ett öppet brev till de anhöriga som tyckte jag skulle skaffa ett riktigt jobb – ni vet vilka ni är! Till de högskolelärare på designskolan som senare upprört sa till mig att jag fan inte kunde sitta på två stolar, när jag gjorde cross-overprojekt och till och med till de vänner som sa till mig att det nog var rätt mycket för sent att börja jobba med musik när jag var över trettiofem kanelstänger.
Till gallerister som sa till mig att fortsätta med exakt de skulpturerna som jag höll på med eftersom det kunde jag verkligen. Till den galleristen som inte ens tog med mitt namn på vernissagekortet men sålde samtliga verk jag ställde ut under samma utställning. Till de som sa att jag skulle hålla mig till det jag gjorde för tillfället och inte hålla på att producera, fotografera, skriva poesi och skapa grafik.
Sen till de jävla glädjedödare med inflytande över mig som ung som sa att humor inte hörde hemma i konstvärlden. Att humor och ironi kunde missförstås och det skulle jag helst akta mig för. Annars kunde det vara att jag inte blev godkänd på kursen. Att man inte kan blanda konstformer om man vill bli godkänd på kursen. Att man skulle syssla med säkra projekt och bli i hop med en regissör om man verkligen ville bli scenograf. Att man inte skulle försöka sig på att modellera innehållet eller konceptet i en förställning eftersom det var lätt att det kunde gå fel. Att man inte skulle tro att man kunde det också. Att man kanske inte skulle bestå då.

Och så till de påstått välmenande själar som talat om för mig att man behöver massor av pengar när man har barn. Och en jättestor lägenhet. Att man måste köpa nya saker och kläder för att inte bli mobbad. Att man måste lönearbeta.

Det är oxå ett brev till de unga – eller gamla – som känner igen sig och behöver bli styrkta i att våga göra det de älskar och vad deras hjärtan vill. Så här säger jag till dem: DET GÅR VISST DET. Jag kan nämligen göra allt jag vill. Bara jag vill det tillräckligt mycket. Och det ska gudarna veta att jag vill. And it's never too fucking late.

onsdag 29 augusti 2012

Pussy Jesus Riot Tant

ALLA KAN SKAPA MED CLIPART
– eller det här med Pussy Riot och Jesusmålare

Nu förstår jag ingenting. Om man googlar på ordet 'amatörmålare' ploppar det upp en fruktansvärd massa träffar på en åttioårig gammal spansk tant som har fixat till en rätt gammal jesusbild i en ganska gammal kyrka. Detta har hon gjort i den bästa av intentioner. Med god och glad framåtanda och befriad från dåligt självförtroende lagade tanten den gamla skröffsiga bilden på egen hand. Mod, tro på sig själv och go-getter-anda.
Ursäktamejmenharjagmissatnågonting? Sen dautan (datorn, pc:n, the personal computor i fackspråk) uppfanns och blev var mans egendom så var och varannan tjomme – förlåt amatörgrafiker/konstnär, som FAKTISKT OCKSÅ KAN SKAPA - snålade in på grafikbudgeten och gjorde egna inbjudningar, presentationer, planscher och till och med påkostade banderoller i upplösning 72 dpi i WORD och PHOTOSJÅPP och COLORMEBAD och POWERPÅIJJNT. Och nu, hånas denna D.I.Y-Martin Timell-gör-det-självanda. Överallt vet nu folk - så plötsligt nyupplysta som om ett trollspö slagits av okänd bloggprins och förtrollat hela intywebetern- bättre än denna tant och aaalla kan se att detta är ett totalt klåparaktigt arbete gjort av en komplett inkompetent knasboll utan kunskap om vare sig måleriteknik, material, konsthistoria eller något som helst.
– Jaha, men det trodde jag inte var nödvändigt? Det kanske inte den här tanten heller tyckte var nödvändigt? Hon kanske är den i församlingen som har knåpat i hop anslagen till varenda mässa på sin lilla hemdator med hjälp av FET STIL och CLIP ART. Och alla har varit nöjda med det. Sen, en dag fixar hon till en gammal sunkig målning från Arilds tid och hela världen börjar spotta svavel på henne.
Ja, världen är upp och ner och drevet går. Kejsarens nya kläder. Helt plötsligt säger rätt förståsigpåare att något är fel eller rätt och så drar hon/han med sig en svallvåg av anhängare som kissar ut länkar över heeeeela World Wide Web...
Ena dan är det söta tjejer i färgglatt som protesterat i kyrka och hamnat i ryskt fängelse (fast att protestaktioner sker hela tiden i länder med tvivelaktigt styre och ja, till och med i vårt fina gamla hemland, bara det att alla inte är tjugofyra år och blir bra på bild och har nåt så pikant som ”fitta” i bandnamnet) och andra dan är det att amatörkonstnärer inte borde få gå lösa, och vet hut och skäms gamla tant. Det vet väl alla att det är fel. Fast det nyss inte var fel. Så är det fel och idiotiskt nu.

http://www.dn.se/kultur-noje/amatormalare-forstorde-jesusbild

söndag 22 juli 2012

Masshjärnkirurgi


Världen är upp och ner


Världen är upp och ner
och alla jag känner har
börjat hallucinera
samtidigt
simultant
Om jag bara hade en
massbiljett på hjärnkirurgi
så hade jag kanske kunna återställa dessa
terminalt psyksjuka människor
som utgör kretsen som jag
kretsar kring
sen en helvetes massa år tillbaka

Men jag har ingen kupong på
hjärnoperation i plural
och världen snurrar på
och alla vänder ett blad
och en del den andra kinden till
Fast aldrig de som borde
Och alla tar ett nytt andetag
och kavlar upp den rena skjortan
och säger att nu får det vara bra
och inga mer lögner eller rykten
eller felvridna hörselvibrationer på fyllan
och inga mer falska anklagelser
bara för att JAG RÅKADE HÖRA FEL
NÄR JAG VAR FULL OCH SEN
BASUNERADE UT DET för att jag tycker att
jag blir så himla mycket mer intressant då

Och dessutom kan jag skylla på någon annan
och har du ingen HUMOR eller
har du alldeles kissat på dej
och det har jag aldrig sagt
och jag vet inte vad du pratar om
och det där har jag aldrig hört henne säga

Och hålla om ryggen på gamla idioter
som alltid har rätt att säga precis
vad som faller dem in
under ölrus
som aldrig i livet behöver
tänka på att andra kan ta illa vid
För varför ska de göra det
de är ju faktiskt bara snälla
och ärliga
och upplysande?!

Världen är upp o ner
och tröjan är in och ut
och för det, lilla gumman,
måste du ju förstå att du inte är särskilt trovärdig
och visa gärna pattarna förresten
det är bara så charmigt och naturligt
och gör det gärna så de
andra småtjejerna ser det
och blir avundsjuka
och börjar frukta dig
och till och med hata dej
Och så har jag alla där jag vill ha dem

Ja, det är skönt att vara jag
så perfekt och klok
som en stor coffee table bok
med stora blanka sidor
och kostsamt tryck
och alla som säger annat har fel
och det har jag då aldrig någonsin sagt
För du vet, om man inte minns det
Då har man faktiskt aldrig sagt det

tisdag 5 juni 2012

Jag behöver en präst

 
Norra Italien. Bologna, staden och matdistriktet. Sen maj. Siestahetta, sedan kvällsvärme. Liten restaurang på gatan. Antipasti, primi platti, secondi platti. Tortellini, tortelloni, lasangna al ragu, al dente, friska grönsaker, karl johansvamp, tryffel, balsamico. Gomvänliga matbitar vänslas med friska tillbehör, enkla rätter med finess sköljs ner med aqua frizzante och givetvis… vino rosso en masse. Protestantens lustkvot är breddfull. Jag äter och njuter och skäms. En så stor världslig njutning måste vara förbjuden på något moraliskt eller religiöst sätt. Vad säger Vatikanen (vad Luther hade sagt vet vi redan)? Jag känner plötsligt att det är ett samtal med en präst jag behöver nu. Antipasti, primi platti... Dessert? Det kan inte vara okej. Det är i alla fall definitivt inte okej med en dessert i form av en krämigt fet och fluffig tiramisu. Det behöver man inte räkna points för att fatta. Jag åker direkt till kalorihelvetet.
Bartendern slinker förbi och plockar smidigt upp tallrikarna från bordet och frågar om det är dags för dessert? Först nu ger han mig den första ögonkontakten. Och han vet fanimej vad han gör. Som en skolad tjurfäktare sticker in den sista och dräpande knivseggen i den vacklande tjuren säljer han in desserten på EXAKT TVÅ SEKUNDER och lämnar mej häftigt rodnande (ja!) vid den vita bordsduken. Vips, är han tillbaka med en ny tallrik och så ligger den dallrande fettbomben framför mig i all sin skamlöshet. Mitt försvar är nedbrutet och jag erkänner mig besegrad av ett proffs. Jag, en rodnande, bukspänd tönt på trettioåtta kanelstänger från Schweden som tar emot och försvinner i en gräddig dröm. Onda, underbara dröm. Onda goda kalori, goda, goda, underbara tirami….
"One tiramisù, two spoons, yes?" är ett standardgrepp från servitörerna lär jag mig snart.
Bäst att undvika det mörka ögonparet resten av kvällen när vi girigt och försvarslöst följer begäret och låter resten av kvällens vinflaska rinna ner i magarna. "Kristi blod för Dig utgjutit", ja, sannerligen! Vinet är moget och nästan svart i glaset, lämnar fällning på glasväggen och jag är yr. "Kristi kropp för dig utgjutit!" Så skönt, Jesus! Jag dör eller nåt. Ja, ta mig, Jesus eller Satan som du är avbildad på väggen i medeltida basilika i din avskräckande förfärlighet. Förhärlighet. Fader, förlåt mig för jag har syndat, jag vet. Mot bättre vetande, jag vet. Men som anden är villig är köttet ack så svagt.
Jag är ju protestant av börd och jag bär min skuld. Skuld från ett odefinierat, olovligt skönt stimuli av själva epicentrum i lustbalken. Kvinnor och män. Det finns en g-punkt. Även i munnen. Som når själen.
På hotellrummet ligger boken jag läser om heliga Patti Smiths asketiska umbäranden som nyfödd konstnär i New York och jag VET ju att jag är en enkel människa. Men Italien har tagit mig som en toppbröstad och klumpig skolflicka i kjol som mamma har köpt. Som de små duvhökarna tar duvorna på förmiddagen på basilikans tak, fjädrarna dansar ner längs terrakottafärgade väggar.
Svalor som supersnabba pilar högt uppe och lustkänslan blandat med vino fino i båda benen som släntrar hemåt i sandaler nerför smala gränder med anor från tiden innan världen upptäcktes bland studenter och andra nattälskare.
Jag är en mätt idiot och i ett rum långt inne i min själ vilar hon som en älskarinna som just blivit lämnad ensam efter herdestunden. Viva. Viva…
 

onsdag 18 april 2012

Det lutar



O.O.O. Slum. Jag försöker så mycket att se de bra delarna och vara stoisk och lättsam på en gång.
Men när gubbjävlarna som ska ge mej ett nytt fint kylskåp lämnar det ståendes lutande ut i rummet efter att de stått och stönat av tristess när jag insisterar på att dammtorka på platsen där det gamla stått i femton år innan det nya sätts dit så vacklar jag.
Så bestämmer sig grannkärringen att ha sitt högst indiskreta telefongräl på gården utanför tvättstugan... och jag...vacklar. Värdighet. Grace. Darrar på manchetten men bestämmer mig för att pyssla om blommorna jag satt ut i trappen så att vodkastinkande fyllon får det lite hemtrevligt under nattvilan. Okej då hushelvete. Jag fortsätter kampen mot förslumningen. Som jag anser att det moraliska förfallet står för. Ingen bryyyr sig. Ingen städar. Ingen ser om sitt eget hus. Det är svårt men jag måste för min egen skull. Narkomanerna blev så glada när jag städade bort döda buskar förra våren. Det värmde.
Malmö 18 april 2012

Den fick inte plats...

tisdag 17 april 2012

ALLA VILDA

en film om Birgitta Stenberg. Vi får följa Birgitta idag när hon reser tillbaka och träffar forna älskare och älskarinnor runt om i världen.

Alla vilda är en livsfilosofisk film och en beatprotest mot det konforma.
Om kvinnokämpen som stod emot allt vad tygen höll, och brast, för att hon vägrade skäras till för att passa in i en tid när man inte gjorde så. Och fortfarande, siempre bella Birgitta.

Den insatta biopubliken på Inkonst fick ställa frågor efter filmen. Vi i publikum var väl förberedda att vi skulle vara med på ett ett queermanifest men vi var faktiskt inte beredda på att det också skulle vara en drogliberal sådan. Plötsligt låg faktiskt luften tjock runt oss och man kunde höra en knappnål falla, ett skrap av jackan mot stolen. Ett sista tabu föll från läpparna på beatdrottningen, nästan åttio.

Även om man inte får uppleva samtalet efter filmen är den mycket väl värd att se, hemma som på bio. Det är en varm och faktiskt upplysande film. Och upplyftande och vis. Eldiga frågor och djupa svar. Regissörerna två kvinnor som båda rörts av Birgitta på olika vis i sina liv.
Jag hade kunnat se mycket mer av mötena i filmen. Som väl är lär det vara en del bortprioriterat material på DVD:n som komma skall. Jag hade kunnat tänka mig att se hela materialet som en tvådelad dokumentär på TV till exempel. Blev inte riktigt mätt!

Värt att nämna är filmmusiken som skapades av ett sammansatt band vilka improviserade fritt till råmaterialet projicerat på en vägg. Vilket verk!










Trailer till Alla vilda – en film om Birgitta Stenberg från rstvideos trailerarkiv.


Trailer: Alla vilda
här kan man också se vart filmen ska visas